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Ihre Hand strich über seinen Unterkörper, fuhr durch das dunkle Schamhaar und glitt endlich auf sein heißes Glied.
Eine Stange unter ihren Knie, die neben ihrem Brustkorb an weiteren Seilen befestigt war, verhinderte, dass sie ihre Schenkel schließen oder absenken konnte.
Und sie sitzt fest, keine unbedachte Bewegung kann sie lockern.
Fertig, so könnte man das allerdings nennen.
Der Saft auf ihren Brüsten hatte sich mittlerweile in eine weiße, seifenartige Schmiere verwandelt, die ich einmassierte wie eine Hautcreme.
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